Dossier « Ados terribles » : les romans de la nouvelle « génération perdue »

Je suis littéralement et littérairement impressionné par ce dossier bien dans le ton de ce blog. Il y a derrière ça un boulot énorme dont je vous félicite.

J’aimerais être plus pertinent dans mon commentaire mais il faudrait d’abord que je lise quelqu’uns des livres présentés. Plus tard, peut-être.

J’en proposerai bien 1, moi de roman français sur l’adolescence. La fugue de Valérie Sigward !
C’estt un petit livre délicat et sensible sur le malaise d’un ado face au suicide de son frère. Sur l’impossible compréhension d’un geste irréversible. Il rappelle un peu le style et le thème du livre La messe anniversaire d’Olivier Adam. C’est très beau, avec une écriture sur le fil du rasoir mais jamais larmoyante.

J’ai trouvé une belle critique sur le site de Télérama qui le résume bien :

S’il fallait encore prouver que c’est l’écriture qui fait le roman et non l’originalité du sujet, on pourrait prendre La Fugue de Valérie Sigward pour exemple. L’argument se résume en quelques phrases. Un adolescent dont l’aîné s’est suicidé un an plus tôt ne peut plus vivre avec ses parents, qui, pense-t-il, ne le voient plus. Partir pour exister, pour rompre la douleur des silences. Cogner quand on a mal, insulter quand on aime et qu’on a peur de ne pas être aimé, contrarier son désir pour ne pas en éprouver le manque… Terrible sujet qui aborde l’interrogation sur le suicide d’un être proche. Qu’avons-nous fait, ou pas fait, pour qu’il en soit arrivé là, se demandent les parents ? Comment avons-nous pu passer à côté de son désespoir ? Pourquoi est-il parti sans laisser le moindre signe, la moindre explication ? Comment peut-on vivre après cette déchirure ? Et pourtant ce livre grave n’est jamais morbide ni totalement noir.
Les adultes sont ailleurs, bouclés dans leur tristesse. Ce n’est jamais à travers leur regard qu’est vu le drame. La Fugue est une histoire d’adolescents entre eux qui cherchent à tâtons la sortie du tunnel où ils ont été entraînés. La révolte est leur forme de langage. Théo, le petit frère, celui qui reste, ne veut plus qu’une chose : fuir, mais il fait tout pour retarder son départ. Marie, la petite amie, trop jeune pour être veuve, cherche à se persuader que, comme l’écrivait Giraudoux, « un seul être vous manque et tout est repeuplé ». Zeb le copain, le rigolo de service qui fait le clown parce que rien n’est plus près du rire que les larmes, joue sa partition d’ado crado qui ne pige rien mais qui comprend tout… Et nous sommes bouleversés par la justesse de leur voix, leur langage criant de vérité. La violence, la brusquerie, la maladresse, le désarroi, l’ironie, tout est là dans cette langue pauvre d’une jeunesse éprouvée. Ce sont des gosses perdus dans la vie qui parlent et hurlent. Ils ont mal et ils gueulent, s’engueulent, se serrent. Leur nuit est trop longue, trop obscure. La Fugue est à la fois un roman noir, huis clos à l’écriture sèche comme celle des meilleurs polars, et une pièce de théâtre dans la plus pure tradition classique, une tragédie éternelle qui répond à la règle des trois unités : de lieu, de temps, d’action. Au terme de cette nuit folle, tout peut basculer. Si Théo fugue, c’est la mort qui aura gagné. Si Théo reste, il y aura une aube, et une lumière… Comme chez Corneille ou Racine, le langage est souverain, les mots sont des armes ou des baumes apaisants. D’eux seuls dépend le sort des personnages. Parler, c’est vivre, c’est créer du lien dans les relations ténues, c’est se libérer du poids trop lourd du silence de l’absent, celui qui a choisi de sombrer dans le néant. Certes la langue de Théo, Marie, Zeb n’est plus celle du Grand Siècle, la tragédie ne s’écrit plus dans les mêmes termes, mais elle dit les mêmes choses : « Laisse faire le temps, ta vaillance… »

Je dois avoir dépassé l’age limite de consommation… Il faut sans doute avoir moins de 18 ans pour apprécier toute la subtilité de ces nouveaux romans…
Je préfère relire Le blé en herbe.

Moi, je conseille "Hell" de Lolita Pille. Même si par endroit, ce livre est baclé.

Sinon, il reste l’oeuvre de Valérie Valère.

Bregman, si brad sort un bouquin, moi aussi je l’achete !!

Chère Paulyne,
Merci de ton avis.
Mian Mian fait aussi partie de nos favoris : buzz.litteraire.free.fr/d…
Tu as raison, il aurait sa place dans ce dossier !

J’étais tombé sur le blog de cette jeune personne. Je ne sais pas pourquoi mais je pense que vous pourriez le lire et voir s’il rentre dans cette catégorie. Ado terrible.
just-a-tetard.skyrock.com
qui depuis a changé d’adresse.
melancholiae.skyrock.com

Je vous signale la publication récente d’un bon bouquin dédié spécialement aux ados. A lire avec gourmandise…
« Peter Mayr Strasse » (éditions Portaparole), le premier livre de Denis Costa narre sans fausse pudeur le parcours amoureux de Tommy, un tout jeune homme à l’étonnante sensibilité aussi féminine que masculine qui poursuit des études universitaires à Bolzano, capitale du Haut-Adige, province alpine du Nord de l’Italie où se marient non sans antagonisme, les cultures latine et germanique.

Ce n’est ni un journal de bord, comme celui d’un capitaine de navire, ni le recueil de considérations personnelles tenues sur un agenda qui serait précisément daté.
On pense tout à coup au roman « Le Grand Meaulnes » d’Alain Fournier qui a écrit à la première personne, tout comme le témoignage intime de Denis Costa. On retrouve d’ailleurs le terme confession utilisé par Augustin Meaulnes lui-même : « Ce manuscrit que j’avais commencé comme un journal secret et qui est devenu ma confession… ». Une relecture de ce roman écrit en 1913, permet de mieux analyser par contraste, les confessions de Tommy. Le témoignage du jeune homme ne navigue pas entre rêve et réalité, comme celui de François, racontant à la première personne ses aventures et celles de son grand copain Augustin Meaulnes. Ce témoignage n’est pas non plus immergé dans le fantastique de Harry Potter. Tommy est bien ancré dans le présent et il immortalise sur papier des moments de sa vie probablement intenses, des séquences de souvenirs qui le transportent aussi loin que possible dans sa prime adolescence, où, enfermé dans un pensionnat, il fut confronté à la sexualité de ses camarades aussi désarmés que lui, puis quelques années plus tard il évoque son séjour à Djibouti, ce confetti de la Corne de l’Afrique, qui intrigue jusqu’à l’un de ses professeurs d’université.
Tommy, majeur, mais à peine, livre au lecteur des incertitudes et ses hésitations, comme le petit sorcier, mais les siennes sont délibérément et joyeusement impudiques.
L’auteur a choisi de faire naître son héros narrateur, l’année symbolique de la chute du mur de Berlin. 1989. Tel le Grand Meaulnes vu par les yeux de François, Tommy est auréolé de prestige aux yeux de ses camarades de fac, du prestige de « french lover » dont on ne se doutait pas de la popularité auprès des jeunes filles italiennes (le charme exotique marche à tous les coups), en plus d’être le plus jeune inscrit, puisque la scolarité secondaire française se termine plus tôt que dans les autres états européens. Venir de Paris ajoute semble-t-il, à l’intérêt qu’on lui porte.

Malgré tous ces atouts et le fait qu’il soit on ne peut plus « vacciné » au sens littéral du terme, comme il le souligne avec une touche d’humour, pour ne citer que cette anecdote et laisser le lecteur découvrir les nombreuses autres qui émaillent le récit, Tommy n’est pas spécialement sûr de lui intérieurement et il se moque de lui-même en se décrivant un peu « fier à bras » dans les propos qu’il tient dans la docte assemblée que constitue une université. Avec lucidité, il confesse au début de son témoignage qu’il ne s’est pas détaché du giron maternel et on l’imagine, bébé nourri au sein, même s’il n’en parle pas. En revanche, il plaisante sur le « lambrusco amabile » qui coulerait dans ses veines, même si beaucoup le préfèrent « secco ».

Est-ce pour cela qu’il pose sur la vie un regard bienveillant, qu’il accepte des filles rencontrées ce qu’elles veulent bien lui offrir dans une relation intime sans rechercher forcément son plaisir personnel ? Il confie, comme pour s’en libérer sans doute, son obsession d’avoir un pénis trop peu avantageux, ce dont ne semble pas s’être plaint Jessica, sa première partenaire et initiatrice, un après-midi sous le soleil torride de Djibouti. Qu’on soit lecteur ou lectrice, cela fait un grand bien de lire les problèmes intimes dont on parle rarement, même entre copains et de s’en sentir complices, que l’on partage ou non les avatars de Tommy, ou que l’on pense aux siens propres.

Au fil de la lecture, on rencontre un ton nouveau, dépouillé des filtres imposés par les modes ou les pudeurs de la littérature française. On trouve des accents ou une verve digne de Rabelais par moments, dans la description de « l’Origine du monde » pour reprendre le nom du tableau de Courbet, mais désignée dans cet ouvrage par le mot « cramouille ». Ce mot inattendu, placé en début de phrase, surprend et nous fait rire. A cette partie du corps féminin, exposée en gros plan dans les films pornographiques, que Tommy contemple avec curiosité sur les nombreuses chaînes satellitaires italiennes, se superpose le souvenir de l’intimité de Jessica qu’il ne reconnaît pas.

On ne décèle pas dans les séquences de vie de Tommy de grandes emphases romantiques, mais en revanche, un humour constant qui pourrait quand même s’apparenter à la « chasse au bonheur » de Stendhal, revue et corrigée par le contexte du vingt-et-unième siècle, c’est-à-dire tempérée et désacralisée par le caractère universel des connaissances accumulées par Tommy, malgré son jeune âge. Dans une ère de communication électronique tout azimut, Tommy joue le rôle du « parigot » quand il sent que c’est ce qu’on attend de lui, du « français », pour la même raison, mais par ses origines transalpines, ses aspirations au bonheur et au consensus, il se pose aussi en Européen attentif. Il s’interroge sur le mal-être dans les banlieues métissées qui flambent, regrette le jacobinisme qui étouffe les régions françaises et se montre inquiet de l’intérêt manifesté par son ami Klaus en faveur de l’extrême droite en Haut-Adige et de ses prises de position tranchées.

Le parcours initiatique amoureux constitue le fil rouge de ce passionnant récit. Le sexe a toujours fait courir le monde, seulement aujourd’hui, on appelle un chat, un chat, et le narrateur ne s’en prive pas. Les lecteurs de ce livre seront en tout cas à l’abri du mépris ressenti avec effroi lorsqu’on lit certains écrits du Marquis de Sade. Mais au-delà de son parcours amoureux, c’est une authentique recherche de lui-même que mène ce jeune homme, un français ordinaire, mais patiné de culture italienne que lui a transmis sa mère.
Ce témoignage intime constitue un défoulement salutaire qui repose des horreurs étalées dans nos médias et de la morosité ambiante. Il nous transporte à Bolzano, l’une des villes les plus attachantes de l’Italie du nord, enserrée dans un écrin de montagnes et une nature préservée.
On apprécie d’être emporté par le langage contemporain et riche à la fois, jamais relâché ni vulgaire et par une tendresse sous-jacente sans cesse présente.